Wenn man Elfriede Jelinek liest, staunt man als erstes über die eigentümliche, durchmischte Stimme, die aus ihren Texten spricht. Ihre Verfasserin ist überall und nirgends, steht nicht hinter dem, was sie sagt, aber sie überlässt die Macht auch nicht ihren erdichteten Gestalten, so dass sie die Illusion hervorrufen könnten, sie existierten außerhalb ihrer Sprache. Es gibt einzig und allein diesen Strom von gesättigten Sätzen, die anscheinend unter großem Druck zusammengefügt sind und keinen Platz für Augenblicke der Entspannung haben.

Elfriede Jelinek öffnet ihr Werk mit Absicht den Klischees, die Medien, Reklame und Populärkultur, das kollektive Unterbewusstsein unserer Zeit füllen. Sie manipuliert die Kodierung der Heftchenliteratur, der Serien, der Fernsehseifenopern, der Pornographie und des Heimatromans, so dass der Wahnwitz durchscheint, der diesen scheinbar harmlosen Konsumphänomenen innewohnt. Sie ahmt die Vorurteile nach, die zu hegen wir nie zugeben würden, und fängt hinter der gesunden Vernunft ein giftiges Gemurmel ohne Ursprung und Adressaten ein, die Stimme der Masse. Sie hat gesagt, dass sie die Sprache abklopft, um die verborgene Ideologie abzuhören, so wie ein Arzt die Brust eines Patienten. Vollter Bestürzung merken wir, wie Klassenunterdrückung, Sexismus, Chauvinismus und Geschichtsverfälschung in der täglichen Rede widerhallen. Der Sport ist plötzlich verdächtig: militärischer Drill, uniformähnliche Kleidung, der Kult des Starken und des Siegers. Die Natur: eine politische Falle. Die österreichische Alpenlandschaft ist das perfekte Dekorum für ihre Zerstörung des Idylls.