Es ist doch seltsam, daß einem die Dinge, die man in Kindheit und Jugend erlebt hat, immer gegenwärtiger bleiben als alles, was einem später passiert ist. Jeder Künstler zehrt nur von diesem Reservoir, das in ihm damals, in der Schulzeit, in den Ferien, bei den Eltern angelegt worden ist. Egal, was für ein Leben er oder sie später gehabt hat, nichts davon kann so tief in uns eindringen wie das Andenken in das Vergangene, und das endgültigst Vergangene ist die Kindheit. Sie ist aber gleichzeitig das, was nie vergeht. […] Die Vergangenheit ist eingerahmt in unser Heute, und, da wir uns erinnern, wird die Vergangenheit unwiderruflich, sie duldet keine Fragen mehr, nur Antworten, und das Heute wird vage. Jetzt gebe ich mir also die Antwort, mir und den Freundinnen, die mit mir hier in der Albertgasse, Mädchengymnasium, Hausnummer 38, waren, die Antwort des Schulwegs an einem Frühlingstag mit dem Geruch aufgewärmten Staubs in der Luft, die Russensemmel mit viel Zwiebel beim kleinen Greißler gegenüber (gibts den noch?), den Zeichensaal oben unterm Dach (Geruch nach nasser Malfarbe und Kreide), der stinkende feuchte Schlamm in seinem Schüsserl, die Angst vor der Mathematikschularbeit. […] Wohin sind die Freundinnen gegangen. Von einigen weiß ich es. Aber wo sie auch sein mögen, an dieser Quelle treffen wir uns, wenn wir uns zurückdenken, und es ist einen Augenblick, als hätten wir all die anderen Menschen in unserem Leben nie gekannt.