Es will etwas heraus, eine Mädchen-Pflanze, die zu langsam wächst, ein Gewächs, in dem Geschichte schlummert, die Geschichte von Höfen, die, riesige leere Popanze, über all dem schweben, fliegende Städte, treibend durchs All. Dieses geschichtliche Wachstum der Infantinnen ist gestört, denn sie haben nicht die Macht, etwas um sich zu versammeln, sich einer Kommission oder einem Peloton zu stellen, sie sind ja längst gestellt. Man hat ihnen aus der Kleiderkammer dieser imaginären Städte ihr Wesentliches, dieses Krinolinenkostüm, gestellt, und gleichzeitig haben sie von der Geschichte jetzt halt ihren Stellungsbefehl erhalten. Die Mutterschaft ist ihnen untersagt, noch ehe sie imstande sind, Mutter zu werden, sie ist von der Maschinenzeugung abgelöst, von mechanischer Herstellung, von Nachahmung. Gleichzeitig sitzen sie, diese ewige Schar von Töchtern, die ihre eigenen Tanten sind, in Geschlechtslosigkeit zu grauer Schar erstarrt, nun in der Falle und müssen doch endlos starr vortreten vor uns, eine nie endende Gegenüberstellung von ihnen mit uns, auf der Polizeistation, wo wir unsere Wünsche zu übergeben haben, ohne jemanden oder gar uns selbst zu erkennen. Sie können nicht weglaufen, diese Mädchen.