Ich erzählte und erzählte und glaubte schon beinahe selber, was ich sagte, als er mich unterbrach: „Wollen Sie damit andeuten, daß Ihre Brüder auf sitzende Vögel geschossen haben?“ Seine Stimme war kalt und empört.

Ich starrte ihn an. Wie konnte ich diesen Mann überzeugen, daß ich nicht die leiseste Ahnung hatte, ob meine Brüder auf sitzende Vögel schossen oder nicht? Wie konnte ich jetzt noch erklären, was wirklich geschehen war? Wenn ich es tat, würde er mich für eine Lügnerin halten. Oder für einen Feigling, und damit hätte er recht, denn ich hatte vor vielen Dingen Angst, nicht nur vor dem Knallen einer Büchse. Doch zu diesem Zeitpunkt war ich mir nicht mehr sicher, ob ich ihn überhaupt mochte, und so schwieg ich und fühlte, wie mein Gesicht so steif und abwesend wurde wie seins. Es war ein äußerst unbehagliches Diner. Wir vermieden es beide, auf das Bett im Nebenzimmer zu blicken, und als der letzte Bissen geschluckt war, verkündete er, daß er mich nun nach Hause bringen werde. Die Art, wie er das sagte, wunderte mich. Dann sagte ich mir, vielleicht will er nur wissen, wo ich wohne. Keiner von uns sprach im Taxi, außer um zu sagen: „Tja, dann gute Nacht.“ „Gute Nacht.“