Am Himmel war ein Stern, der stundenlang mit dem Boot mitzog. Dreimal während der Nacht hörte er die Frau husten, aber er sprach sie nicht an, und als der Tag über den Mangroven heraufdämmerte, sah er mit entzündeten und brennenden Augen das Haus am Strand und den Lastwagen. Seine Hände waren geschwollen, und wo früher der Fetzen um die Wunde gewickelt war, hatte er jetzt eine dicke schwarze Kruste von geronnenem Blut. Aber da war endlich die Siedlung, und am Ufer lag eine Jacht mit einer Gruppe von Anglern […]. Er sprang ins Wasser und schob das Boot so auf den Strand, daß die Frau direkt vom Heck aussteigen könnte und das kleine dunkle Bündel in ihren Armen keinen Spritzer abbekäme. Aber die Frau rührte sich nicht. Sie sah ihn nur an, während ein Mann im Sporthemd auf der Jacht zu ihnen herüberblickte und eine Bierflasche an den Mund hob.

„Also, wir sind da, steigen sie aus.“

Die Frau öffnete die Lippen. In ihren Augen war keine Träne, und doch waren es die traurigsten Worte der Welt, die sie sagte.

„Es ist tot.“

Der Gallego stand wie versteinert, aber nur einen Augenblick, dann schlug er mit der geballten Faust gegen den Bug, und es entfuhr ihm:

„Verdammt, warum haben Sie es nicht ins Meer geschmissen.“

Kaum hatte er es ausgesprochen, da schämte er sich zutiefst. Aber sie sah ihn nur an, denn sie wußte, daß die Menschen im Moor wie der Torf waren, der aus der Fäulnis der abgestandenen Jahre besteht, aus Pflanzen, die nicht gediehen, und aus Menschen, die nichts werden konnten.