Wie diese jungen Stimmen sich beuteln beim Tanzen und bündeln zum Volksbegehren, kaum daß sie sprechen und T-Shirts auswählen gelernt haben. Es hört etwas auf sie, auf unsre Jugend – etwas, das sich mühsam erhebt, ein Echo, für das es das erste Mal längst gegeben hat. Und die Stimme wird fremd wie von einem andren Unwesen, das es schamlos mit jedem treibt. Mit jedem, der das Eigene hoch über den Kopf hält, um es dem anderen über den Zaun zu schmettern. Und nichts wie ein Kleintier, vom Nachbarn mühsam gebändigt und angeleint, ist dann hin. Und ein gut erzogenes Blumenbeet noch dazu! Da wird der Vater aber schimpfen! Und seinen großen Schluck trinken von den Schuldigen, den Schulkindern, die er auf seinem Grund und Boden gezüchtigt hat. Jetzt wird brav abgezahlt, Bub, jetzt schlagen wir los, denn wir haben es damals nicht zu Ende führen können. Jetzt machen wirs in Heimarbeit, zuhaus, wo wir heute als Jäger zusammengetreten sind. Denn man weiß nicht: Warum sind diese Fremden, die sich selber mitsamt den Wurzeln ausgerissen haben, überhaupt da?