(Ist das jetzt ein Monolog oder was? Keine Ahnung!)

Ich möchte jetzt bitte sofort ein Verbrechen aufarbeiten, irgendeins, es kann ruhig auch ein nationalsozialistisches sein, aber nein, das sind so viele, da kann ich mich nicht entscheiden, welches ich nehme! Die Verbrechen sollen ohnehin ruhig bleiben, zumindest während sie begangen werden, sie sind ja keine Autobahnbrücken, über die endlos Verkehr, egal wie schwer, egal was es uns kostet, rollen könnte, sie sind zart und anfällig, und dasselbe wird auch vom Fleisch berichtet, das sich ergibt oder auch nicht, so wie sich einer der Trunksucht ergibt. Deshalb sucht das Verbrechen so gern das Fleisch, die beiden gehören irgendwie zusammen. Nachher: Lärm möglich, ja erwünscht! Obwohl das Individuum wenig zählt, nicht einmal bis drei, hängen die Menschen immer einer Ordnung an, die ihnen aber jederzeit zum Verhängnis werden kann, viel mehr als ich es je könnte. Jedes Opfer ist nicht nur Opfer, es arbeitet mit dem mit, der es zum Opfer macht. Auf welche Weise wird ein Individuum zu einem solchen, nein, nicht zu einem Opfer, zu einem Individuum, das genügt schon, wie kann es aus dem Steinbruch des Kollektivs herausgemeißelt und gleichzeitig geborgen werden, sich trügerisch geborgen zumindest fühlen? Und wie entsteht das Kollektiv überhaupt, in einer Zusammenhäufung von Menschen, die nicht willkürlich ist, sondern unter eine einigende Idee gestellt? Es bedarf nur einiger kleiner Eingriffe, es bedarf keines Messers, nicht einmal eines 12 cm kleinen, um etwas wahr sein zu lassen wie sein eigenes Gegenteil auch. Die Gesellschaft verkehrt alles ins Gegenteil, durch einen winzigen Schnitt, denn sie hält ja auch alles zusammen, so wie die Anhänger einer kollektiven Ordnung, egal welcher, die Ordnung selbst am Leben erhalten. Sie werden zur Ordnung, sie sind die Ordnung, und sie sagen, was in Ordnung ist und was nicht. Jetzt brauchen wir nur noch Zeit, um das alles auszuführen, was ich Ihnen sage. Bei manchen von Ihnen wird die Zeit überhaupt nichts bewirken, sie werden einfach nur träge herumlungern und warten, wer weiß auf was. Sie wissen es ja selbst nicht. Andre wieder haben nicht die Kraft, sich die Zeit zu vertreiben und werden von ihr vertrieben, ins Nichts, und ihr Leben führt zu nichts und nirgendwohin.